Septiembre.
Mis ojos se quedan clavados en esa gran portada azul y oxidada que hace chaflán. Y luego la mirada se me transforma en la de un crío que traspasa esa puerta. Septiembre. Sé de lo que hablo, te lo aseguro. Yo estuve allí. Mañanas tibias. Tardes de luz. Cielo diáfano, transparente. Cuadrillas… Leer más Septiembre.